La Fábrica de Lágrimas

Cuando los Sentimientos Se Convierten en Billetes

En un mundo donde la privacidad es un lujo obsoleto, los artistas y celebridades han perfeccionado el arte de transformar cada sollozo en un hit radial y cada sonrisa nupcial en un contrato millonario. Imagínese: una ruptura amorosa no es solo un capítulo doloroso de la vida, sino el germen de un álbum conceptual que arrasa en las listas de Spotify. Divorcios que podrían ser tragedias familiares se convierten en documentales de Netflix con aroma a venganza pop. Bodas, bautismos, peleas públicas… todo, absolutamente todo, pasa por el tamiz del capitalismo emocional. Taylor Swift, la reina indiscutible de esta dinastía, ha construido un imperio sobre exnovios reciclados en letras pegajosas; Adele, por su parte, destila divorcios en baladas que venden millones, como si el desamor fuera un elixir comercial. Y no olvidemos a la vergonzosa Shakira, que elevó el patetismo a otro nivel con su «BZRP Music Sessions #53», un desahogo público disfrazado de trap que acumuló miles de millones de views mientras ella posaba de víctima empoderada. ¿Dónde queda el luto genuino cuando el primer instinto es grabar una pista en lugar de procesar el duelo en silencio?

Esta mercantilización voraz no es un accidente, sino una estrategia calculada que roza lo patético. Hablan de «vulnerabilidad» y «autenticidad» en entrevistas lacrimógenas, pero ¿qué hay de auténtico en un sentimiento que se empaqueta y se envía al mercado antes de que se seque la tinta del certificado de divorcio? Si una pelea con un colega termina en un freestyle disstrack que acumula views en YouTube, o un bautismo familiar se filtra en Instagram con filtros de oro y patrocinios de marcas de pañales de lujo, ¿dónde diablos está el impacto real? La afectación se disuelve en el acto mismo de la transacción. Es como si el dolor fuera un accesorio desechable: lo usas para el show, lo vendes por partes y, una vez que el cheque está en la mano, pasas al siguiente drama. Kim Kardashian nos lo demostró con su robo a mano armada, convertido en reality show y línea de fragancias; Bad Bunny, que transforma chismes de barrio en tours mundiales; y Shakira, que ni siquiera esperó a que el polvo del escándalo con Piqué se asentara antes de lanzar su repertorio de indirectas musicales, como si el despecho fuera un single de temporada. Monetizar hasta la muerte no es resiliencia; es cinismo puro, una forma de anestesiar el alma con el zumbido de las notificaciones bancarias.

Y luego está el público, esa masa ávida que engulle esta bazofia sin un ápice de escepticismo. Compramos los vinilos, los tickets, los streams, los memes, todo, porque nos venden la ilusión de que estamos «conectando» con el sufrimiento ajeno. «¡Qué valiente por compartirlo!», exclamamos, mientras ignoramos que detrás de cada confesión hay un equipo de publicistas midiendo el ROI emocional. La gente no piensa: ¿por qué aplaudimos a quien convierte su infertilidad en un podcast rentable, o su adicción en un libro de autoayuda que huele a oportunismo? Es una complicidad tóxica, alimentada por la adicción a la empatía prefabricada. En lugar de cuestionar si esa «canción de desamor» es un llanto sincero o un guion escrito en una junta de ejecutivos —como el circo que Shakira montó con sus videos de mudanza y frases lapidarias que gritaban «víctima millonaria»—, preferimos el consuelo barato de sentirnos menos solos. Pero, ¿y si esa basura nos está idiotizando colectivamente? Consumimos celebridades como chicles masticables: las masticamos hasta que pierden sabor y escupimos la próxima.

Al final, esta cultura del todo-vale nos deja con un vacío que ni un Grammy puede llenar. Los artistas que lo monetizan todo no están afectados; están desconectados, flotando en una burbuja de likes y royalties donde los sentimientos son solo otro commodity. Y nosotros, los compradores compulsivos, somos los verdaderos perdedores: pagamos por ilusiones que nos hacen más cínicos, menos humanos. Tal vez sea hora de apagar el playlist y encender el pensamiento crítico. Porque si seguimos tragando esta porquería sin masticar, terminaremos todos como extras en el próximo álbum de alguien: explotados, anónimos y, sobre todo, engañados.